Toussaint

Les feuilles mortes s'enroulent sur la chaussée, une voiture passe et les brise, elle va au cimetière. Une portière claque, des talons sur le bitume.

Les tombes désertées voient passer des gens calmes aux mains pleines de fleurs. Il fait froid, la nuit tombe vite. Avec douceur on remplace les couleurs aux pieds, autour. L'agréable parfum d'un autre monde paisible enserre les narines. On ressort un peu triste, mais heureux, on devient un peu romantique.
Les feuilles mortes roulent sur les chemins ! Le vent soufflera tous les souvenirs lorsqu'il aura arrachés tous les pétales. 

Oh ciel injuste ! Pourquoi nous laisses-tu oublier en ayant conscience de cet oubli progressif ?

C'est peut-être mieux.

Et je pense à ces trois-là particulièrement.

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